Longe...

Longe vai o tempo de palavras trocadas

Longe vai o tempo de todas as palavras

Longe vai o tempo

Longe vão as palavras trocadas num tempo
Longe vão as vontades de trocar palavras até na ausência delas
Importava o tempo, nessa altura
mesmo que não houvesse palavras para trocar

Longe vão as vontades de trocar tempo e palavras
Longe vão as vontades de trocar palavras contra o tempo
Importavam as palavras, nessa altura
mesmo que não houvesse tempo para trocar

Longe vai tudo, longe, longe, longe...

Restou apenas a vontade de trocar...
qualquer coisa,
seja o que for,

sem palavras e sem tempo, resta-nos agora o silêncio e as metáforas para trocar...

como nos divertimos apesar de tudo...

Afinal, qual é a morada do diabo?!!...onde será que vive?!!...eu, prefiro nem saber. Não tenho por ele qualquer espécie de simpatia, empatia, ou outro afecto qualquer. Ignoro-o, e faço com que me ignore também. Não tenho medo dele. Aliás, diria antes, que tenho alguma curiosidade. Tenho a certeza de que se nos cruzássemos, uma única vez, que fosse,  não iria correr bem. Tenho inúmeras perguntas para lhe fazer, que fui guardando de há muitos anos para cá. Bombardeá-lo-ia. Pobre, chego a ter pena dele.

Na verdade, nunca me questionara sobre esta matéria, até então...Foi, quando alguém me chamou atenção para o facto, que resolvi questionar, questioná-lo. Como havia referido antes, ignoro-o. Se é que existe, disfarçado. Também não o procuro dentro de ninguém ou dentro de alguma coisa.

Acabaram por me deixar a pensar!!!quando, colocaram a hipótese deste poder residir dentro de mim...Senti-me ofendida. Achei impossível. Já teria dado por isso, ao longo da minha jovem vida. Já se teria tentado manifestar outras vezes, certamente. Ao que tenho ouvido falar, ele  é exibicionista e vaidoso. Não acredito que tivesse conseguido viver dentro de mim todo este tempo adormecido, sereno,  sem se fazer notar. Eu teria dado por ele.

Se um dia tiveres saudades de um lugar que te trás muitas e boas recordações como um café no meio da cidade; e que por isso voltas lá de novo; e, que por não ser Verão não vais à gelataria do lado, que tem o único sabor de há anos, arroz-doce com bagos de arroz e canela;  depois de passares numa das tuas livrarias preferidas  e mais umas quantas lojas, num final de tarde de domingo; e enquanto passas os olhos por um dos livros novos que acabaste de comprar acompanhada por um chá quente e meia torrada e te parecer entrar alguém conhecido, mas que talvez não seja, porque só o viste uma vez  por minutos, e acredites não ser, apesar da dúvida não ser erradicada por inteiro, mas, porque, entrou e saiu e não te cumprimentou; e,  se, saíres desse lugar com a certeza de que não poderia ter sido, apesar  de continuares a ter presente essa possibilidade, ou essa impossibilidade em consonância com o comportamento; Mesmo depois, de ocupares aquele espaço tantas outras vezes, sem que nada acontecesse, ou julgues que tivesse acontecido, porque apesar de saberes que existe uma remota possibilidade, afinal estás no meio da cidade onde os cafés proliferam, e nem toda a gente gosta de café, como não gosta de caracóis, ou de outras coisas, aparentemente estranhas, ao paladar.
...Mas, se dias depois, te mandarem um vídeo de um filme que já viste e de um livro que já leste sem qualquer legenda, que primeiro estranhas e não entendes a mensagem subliminar, que aguardas uns minutos por uma mensagem adicional que clarifique qualquer coisa e que por fim  lês: You kow when it is the devil...e, devagar, começas a somar cada passo da realidade para trás, cada momento...Tens dificuldade em acreditar, que haja uma relação entre todas as coisas, para além de tanta não lógica, o que te passará pela cabeça? $%&/(()/)=(/&#!#%/()=="###. Certamente, ..ficarás a pensar para o resto vida, que afinal ele existe, que te reconheceu, que já se cruzou contigo e que vive naquele café.

Afinal, onde reside o diabo?...qd tudo o que alguma vez achei possível, foi um novo encontro, casual, dadas as coincidências no passado que me levaram até ali, pouco provável, apesar das distâncias, com alguém que conheci de longe,  que parece não querer diminuir a distância, por razões que desconheço, talvez porque eu seja mesmo a personificação do diabo e não saiba e tenha a mesma antipatia pela figura como eu própria.

Yes, i know ...when it is the devil...

I'm not an angel, but i'm not the devil too...sou apenas uma pessoa...

Queria inundar o meu coração de ti até transbordar e me sair fora do peito. Só assim um novo amor seria diferente dos demais.
 Mergulhar nos teus silêncios e adivinhar-te, seria o exercício perfeito que me faria bem à alma. Contemplar os teus gestos e decorar cada um seria um vício para mim. Em troca, deixar-te-ia aninhar entre as minhas coxas e debitar  promessas para o resto da vida.

Queria inundar o teu coração até explodir de alegria. Que importava se me estilhaçava em pedaços depois de sentir o gosto da felicidade. Dar-te-ia a lua e o universo onde poderíamos caminhar de mãos dadas ou brincar às escondidas, por entre estrelas e planetas existentes ou ainda por descobrir. Em troca, deixar-te-ia inundar-me de lucidez e de esperança.

...toma-me então nos teus braços que me deixo ir, sem delongas.
...tomo-te então em meu peito e respiro.

Voltas

Se fosse contar em passos a distância que se impõem, daria voltas à Terra e as minha chagas seriam visíveis...

Há distâncias impossíveis de medir  mas que se sentem. ...Sentem-se na carne, na pele, nos ossos...nas dores que sentem, no coração, no peito, na alma, num braço e noutro, numa perna e na outra, no pescoço, no ventre, nas costas, na nuca, nos olhos, nos lábios...

Quaisquer  Pés ou Jarda, Quilate ou Onça, Milibar, Torricelli ou Colher de chá, se revelaram incapazes de o fazer, ...de a colmatar junto com a dor...

Resta-me a esperança na Velocidade do Vento... Que transforme esta conversão estendida, do que é hoje, no que foi...

Quero converter estes meus passos em Pressão,  Volume ou Massa e que o Comprimento diminua este meu vazio sideral...e, me aproxime do mel que contêm os seus beijos...

Depois do antes ...ou, mesmo,  antes do depois, tudo será diferente...Como assim já o é hoje, como toda a vida foi...

Alma ao vento

O que trago dentro da alma é muito mais do que corpo
É altruísmo, é compaixão, …é um porto.
É um amanhecer…,
é, um amor desenvolto
que não será ofuscado, nem podado, nem mar morto…

De uma sombra desfocada do que fui, do que serei
Iludida pelas margens de um rio que corria à minha frente
Pus um pé em ramo verde,
queria brincar, queria ser gente…
Imaginei…

Eram sonhos de criança que me inundavam a vida
numa esperança desmedida como então havia poucas
Não me fiquei por aqui...
Fiz disparates..., senti..., fiz coisas loucas...

E de tantas experiências
acabei a acreditar virada ao mar
Que um dia nasceria uma frente, tornada quente, que me diria
Que imaginar e amar,
é o sonho de toda gente...



Ventos voados depois...

Quando um dia a caminho do vento Norte
Numa tempestade esguia, entremeando relâmpagos
encontrei a minha alma
Sempre calma, tranquila, no seu bote...

E, dela despontou um raio
que me avivou a memória...

E, acabei testemunhando...
Que este corpo quis tantas vezes apenas, foi amar
sem prisão, submissão ou vitória

Por quantos sonhos manteve, este meu corpo inventado
Abraçou a minha alma
...e, desculpou-a, fatigado
Deixando-lhe uma lição...

Sendo corpo, alma ou paixão
Terá direito a amar e a sonhar sem direcção...

AA 6-12-2010

Gosto deste vento frio que me atravessa a pele e teima em fazer de mim o seu refúgio. Gosto da chuva forte que cai e me convida a dançar nas suas águas. A chuva é doce o vento é destemperado...e, eu...Eu, não passo de água e sal, ...

Envolta em areia molhada onde a vida se aninha e me viola saborosamente por todas as reentrâncias, deixo-me levar ao som da sua música melada. Não há significado nenhum para isto nem sentido, nem agravo, apenas prazer...

As nuvens ficam caladas, a olhar-me... e eu flutuo deixando-me ir ao som do mar que sai do fundo dos búzios e das estrelas magoadas e brilhantes. Ficaram ofendidas comigo quando um dia não as deixei entrar em cena. A cena passava-se de dia, não havia razão para as deixar entrar...Disse-lhes que fossem tomar um café enquanto eu estava a sonhar. Zangadas, saíram batendo com a porta, não vacilei...já as conheço, mais tarde voltam.

Gosto daquele vento frio que vem do Norte que me abraça e me faz voar,  que me empurra para os sonhos acompanhado de uma chuva forte que cai dentro e fora de mim, ao contrário de palavras transparentes que de tão leves não atravessam ninguém.

Ele continua assobiar a levantar no ar folhas de Outono e paixões sem tempo, que deslizam de forma envergonhada por entre os homens até apanhar um coração indefeso. E, há por aí tantos..., todos os dias me cruzo com eles. Consigo distíngui-los no meio dos outros. Têm uma cor e uma forma diferentes, são magenta como as romãs mais maduras e mais arredondadamente cheios também, transbordam no que têm para ofertar sem pedir nada em troca, por isso vivem suspensos e leves... destarte seguem o seu caminho sem garantias de sucesso...

- Não importa, só a viagem... já valeu muito a pena. - Pensam...

Umas vezes, são interceptados pelo vento Norte de que vos falo e aí caem redondos num extase que apenas haviam ouvido contar, nunca tinham experimentado. Os repetentes vacilam, mas as lembranças carregadas de emoção da última vez fazem esquecer as contrariedades que aparecem depois fazem-nos seguir o mesmo caminho. Uns e outros deixam de ter vontade própria para ter vontades próprias de um enlace sem limites. 

O vento Norte é capaz de tudo...

e, a chuva, que de vez em quando o acompanha imprime nos homens os cheiros a terra molhada...

...the most of everything is a second sense second...

 

... não sei o que as pessoas procuram no mundo se "paz" se "pão"..., não as entendo...Creio que, nem elas sabem..

.Determinadas a não passar "necessidades" versus sofrer, numa luta permanente, dilaceradas, entre não ter nem uma coisa nem outra, travam batalhas consigo até conseguir pelo menos uma delas...Não sabem viver com a ausência das duas, nunca aprenderam...Na verdade,  eu também não, confesso...

Desenfreadamente,  procuram dentro dos outros a resposta para as dúvidas que habitam dentro de si...e transformam-nas nas soluções...  Optando por pão não têm paz! optando por paz não têm pão!...é como se o  Universo e os Deuses tivessem determinado há muitos mil anos atrás, numa orgia de excessos no céu, lugar onde habitam, que essa seria uma das condições humanas...Eles, tinham consciência das nossas inconsciências, eram conhecedores da raça humana,....e,  sabiam que desta forma, encontraríamos justificação para nos levantarmos da cama todos os dias...(não queriam um mundo de dorminhocos) ...Refiro-me a motivação...o motor que nos impele ou empurra todos os dias para a vida...

 Apesar da teoria "duvidosa" que recaiu sobre nós como condição, a prática, não nos deixa qualquer dúvida, mas antes uma sensação estranha de forte insatisfação...daí que, nos dias em que temos muito "pão" queremos "paz" e  nos dias em que estamos em "paz", falta-nos "pão"...

Se tivéssemos assistido à discussão lá em cima, onde os Deuses argumentavam, defendendo teorias e teses sobre o tema ao mesmo tempo que comiam uvas e outras iguarias e bebiam vinho, deitados em leitos limpos, de barrigas fartas, trajados com vestes douradas e prateadas, num local de paisagens esplendorosas com vista cá para baixo, num clima ameno, ......e, de mentes já toldadas pelos excessos avaliar pelos risos descontrolados, ....talvez nos fosse mais fácil de entender a condição determinante,... apesar da complexidade da questão...

Se ao menos, eles entendessem que sem nenhuma das duas não passamos de moribundos, sem uma delas insatisfeitos crónicos e com as duas, torna-se mais fácil a existência humana...
Devo dizer, que esta última opção, que nos parece a solução ideal, apresenta inúmeras contrariedades e me levanta sérias dúvidas, ...imaginem...Precisaremos desta última como solução ideal, na justa medida das necessidades que criámos para nós próprios, ...mas na verdade, não precisamos de tanto para nos tornarmos felizes...

...os deuses, continuam lá em cima sem saber do que falam, inebriados pelos excessos...a decidir a nossa vida...

Eu, obriguei-me a optar, procurei o caminho que mais me aproxima de mim mesma...prefiro paz, o pão acabará por aparecer, nem que seja aos pedaços...

PS: ...do dia, torrado se for do dia anterior, transformado em açorda para aproveitar os restos, com manteiga ou sem ela, a servir de conduto ou a acompanhar a refeição, para empurrar a refeição...

Salva pelo Jorge...

Adormecera.

Da melancolia e do aperto no peito repentino, restava apenas a vontade de me desembaraçar de algo que não era meu, não era de ninguém, apenas dela...Tornava-se impossível de continuar de um minuto para outro...Voltava a dor, a tristeza e a vontade de chorar...Tentava aguentar-se, achar graça ao programa da televisão feito para rir, dar atenção a mais uma ou outra história repetida que ouvira várias vezes de então para cá, desempenhar mais uma ou outra tarefa que fazia parte do protocolo da profissão de fim de semana, rir sem vontade porque a tarefa não tinha qualquer motivo para rir, sofrer calada em solidariedade, dar de comer, limpar a boca, dar os remédios a horas sem se enganar, levar sem que quisessem que assistisse a momentos que requerem intimidade, e ela também não queria..

As horas passavam felizmente, os ponteiros continuavam a rodar sem parar, ainda bem...

Até ao final do dia, conseguira levar tudo sem sentir, ao contrário da última vez. Antes, por esta hora... já chorava sem parar, fumava cigarros atrás uns dos outros e bebia café, sentia uma pequena dor do lado direito junto à anca ao mesmo tempo que ouvia um conjunto de música de festa de aldeia, de uma qualquer aldeia distante, mas não o suficiente...tanto assim, que seguia a letra das músicas, umas mais alegres que outras,... e nessas..., nas outras, chorava ainda mais, pela tristeza do que seria obrigada a viver.

A vida magoava-a a cada momento, mas pior que isso, magoava pessoas de quem gostava como a ninguém e isso fazia-a sofrer mais ainda. Sofriam as duas.

Dormia cedo agora, mais do que antes. O reboliço de uma casa cheia, risos, música, correrias, euforias,...palavras deitadas à rua sem pensar, levianas, era agora insuportável. A visão era turva,... e para grandes males, grandes remédios e os remédios eram agora tantos, doces e amargos, inteiros e em metades. O peso de oitenta e quatro primaveras e verões, e de oitenta e três outonos,... se conseguisse chegar ao próximo inverno era uma vitória estonteante. Carregava consigo, para além da camada de creme diário para amaciar a pele a fralda nocturna... Sentia-se repleta de lembranças, umas recentes e outras demasiado antigas de quando criança, que ainda a mantinham de pé, à espera daquele dia em que iria ajustar todas as contas com ele, caso ele tivesse vontade, porque ela já não sentia forças para discutir ou apenas argumentar...provavelmente, optaria por se deixar ir e pronto... Falava da primeira ida ao Teatro São Luís ver um filme de um cantor da época, o primeiro filme a cores,... entusiasmada, depois de um prato de sopa numa casa pobre como a sua, sem floreados,... a pé descia da Graça ao Rossio e subia ao Chiado, - Era tão bonito aquele teatro, vamos ficar na geral...

Inúmeros anos passados sobre todo este enredo, ...acabei salva pelo bailarino, pelo Jorge que via o filme da sua vida, sentado no palco do mesmo teatro, filmado pelo Marco...Ela, já adormecera, depois de mais um jogo do benfica, o seu último amor.

O Jorge pequenino veio salvar-me da melancolia do momento e levou-me para o quarto, onde fiquei em cima da cama expectante enquanto ele contava a sua história dentro daquela caixa que transborda de tudo desde que se carregue num botão... o outro, o Jorge bailarino, estaria algures no presente, em sua casa sentado na poltrona que o aconchega à vida...Ela, adormecera na cama, adornada pelas lembranças...Eu, permanecia de vigia...

...Obrigada Jorge pelo resgate, ...and please, keep going...

A ilha...

Estes são definitivamente os meus dias. Os dias de que mais gosto do calendário inteiro. Dias de chuva, de chuva de verdade e de vento, em que a natureza se afirma, se firma aos olhos dos homens mais cépticos. Não lhes restam dúvidas, nem a mim por outras certezas.

É nestes dias que me encontro comigo de forma mais íntima, talvez por ser feita de água, de haver em mim mais espaço preenchido pela água que por terra. É nestes dias que me dispo à minha frente, que me encaro, que me falo, que me oiço e traduzo em palavras o que a pele me deixa sentir. Não sem antes buscar uma folha em branco, olhar para ela, limitada pelos quatro cantos, com respeito, sem pudor, para de seguida a encher de vocábulos com ou sem nexo, não me preocupo, ela entende-me, está habituada.

Também ela aparece nua..., sem vergonha, sem embaraço e pronta a ser preenchida de forma arbitrária com as palavras que saltam inusitadas e sem ordem, cheias ainda de vida, porque acabaram de nascer. As mais novas encostam-se umas às outras à procura de aconchego, sentem-se ainda perdidas no meio de tanto branco, sentem frio, arrepiam-se. As últimas já nada temem, têm companhia. É o calor que cresce conforme se vão enroscando, encaixando, fazendo sentido. 

A minha folha, traja agora um vestido que se  molda em cada linha imaginária, dos pés à cabeça. Eu, permaneço cada vez mais nua, a escrever ao som da chuva que malha na minha janela sem perdão. Viro a página.

Vazia, olho o espelho,... não consigo ler-me mais..

Não me insisto, não me obrigo, não me devasso...

Ela, poisada sobre a secretária de madeira deixa-se ficar..., deitada em comunhão, com a caneta...

...Lá fora tudo é água. Cá dentro tudo é água também. Avisto ao fundo, dentro de mim... uma ilha...onde me vejo e revejo, pequenina.

Sou uma criança  rodeada de mar...

Underground - O silêncio dos inocentes...

Debaixo do chão, para além dos ratos, viviam indignados e de cabeça para baixo homens e mulheres de respeito, capazes de feitos sem tamanho para o bem e para o mal...pena era, que as vitórias de outros tempos estavam tão longe do pensamento e da razão que já não se arrumavam nas memórias, nem nas cabeças de ninguém. Pertenciam a um passado longínquo, cheios de pó, em prateleiras esquecidas no tempo. 

Encurralados em lugares onde a luz não existia ou era fraca, onde quase não se conseguia sequer respirar, perdiam a cor, o brilho, a vivacidade, a força, a expressão, a vontade de se expressar, a voz, a garganta..., tudo isto, porque foram deixando de lhe dar o uso próprio, ou qualquer outro. E, eu, assistia agora à sua morte aos poucos, um pouco por todo o lado.

Perderam a esperança, entregavam-se à agonia dos dias infindos, em que as palavras desapareceram, umas atrás das outras, reinando um silêncio ensurdecedor de dor, sem futuro e sem volta. A palavra sonho fugira de todos os dicionários sem deixar rasto, dando lugar à tristeza, à desilusão e ao desencanto.

Antes de perderem as formas físicas de se fazerem ouvir, os homens e mulheres com honra, terão perdido a  memória e a razão. Ninguém tem nada para dizer ou para fazer, se a memória se apagar. Talvez, por isso, vivam hoje, de fardo às costas, carregando todas as culpas, as suas e as demais, até as dos homens que vivem a cima do nível do mar.

Dois dos indignados, ainda pouco convencidos de que a vida findava na distância que vai dos nossos olhos ao chão, aventuraram-se e levantando a cabeça, perceberam que havia algo mais..., desconhecido..., que  havia um outro mundo para além deste, onde a vida ganhava um outro significado, onde o Sol reinava, a água corria, o vento soprava, o fogo iluminava corpos e almas e onde as pessoas sorriam  ainda com vontade de o fazer...

Ali, onde viviam encerrados na escuridão e sufocados pelos modelos, pelas tentativas, pelas desilusões constantes, só existiam duas cores, o cinzento desiludido e o preto carrasco.  Mas, o espírito aventureiro, bravo e curioso corria-lhe nas veias, nas suas e nas dos seus antepassados e aquecia-os de tal forma, que lhes empurrava o pescoço e a cabeça na direcção do céu.

Naquele dia, repararam numa nesga de luz, que atravessava  de forma nuclear aquele gueto casario  sem vida, ou sem esperança, como uma vara atravessa um rio ou um mar até adentro e faz navegar um barqueiro de outra terra, não para o agarrar ao fundo, mas para o fazer deslizar...Morria a morte e espreitava a vida. Aquela que um dia os deixara à deriva, com os homens de outro nível no comando. Aquela, que quase os abandonara....aos inocentes, underground.

Enquanto isto, eu, desfaço-me em folhas de papel e de rascunho que levo para onde vou...

João e as draconídeas...

Ontem à noite, as draconídeas rasgavam o céu em pedaços, deixando marcas cor de prata na imensidão negra do espaço. Apareciam em todas as direcções de forma envergonhada e faziam traços aqui e ali desenhando a via láctea, enfeitada anteriormente pelas estrelas. O espectáculo para quem quis ver, era mágico. 

Correndo de um lado para o outro no seu casulo, João mergulhava no fantástico de cada vez que saia a porta ou espreitava da varanda.

- Acabei de ver uma, é tão bonito. 

E, permanecia, impaciente a olhar o céu, a quem nunca tinha dado muita atenção.

A Lua, quase cheia, defendia as aparições soltas e espaçadas no tempo, com a sua luz branca e fixa que enchia o céu de luar e o João de preses para que se apagasse só por um bocadinho, para poder assistir em paz e na repleta escuridão aquele espectáculo pela primeira vez e  de forma intensa, viajando, no espaço. Mas a Lua não o ouvia. Estava demasiado concentrada, lá em cima no seu pedestral, a tomar conta do céu.

Acabou por desistir e abrir o mais possível  os seus grandes olhos, redondos, de azeitona, negros. Tapara os ouvidos para não ouvir a luz da lua teimosa  que lhe roubava a concentração e deitou-se no chão a olhar o esplendor da natureza, aquele tecto carregado de pontos minúsculos de luz, mais ou menos intensos conforme a distância a que se encontravam da Terra e questionava-se, curioso.

- Porque nunca dei atenção ao céu?, - Quem são estas migalhas luminosas?

- O meu avô!, A minha avó?!, A minha mãe?!!!

João, não percebera que enquanto formulava para dentro de si todas aquelas perguntas, que a Estrela Polar  que estava mais perto de si que todas as outras e mais atenta,  descera até à sua varanda, silenciosa e lhe oferecera o seu colo,  onde João aconchegava a cabeça. Afagava os cabelos de João com uma das mãos e com a outra permanecia agarrada ao céu, a onde pertencia. Por aqui não havia solavancos de condução como nos autocarros, para que pudesse cair, mas havia uma profecia milenar, que dizia, que no dia, em que soltasse as duas mãos lá de cima, cairia redonda na terra e perderia a vida para sempre. Gostava demasiado de viver para morrer, por isso tinha cuidado quando chegava perto de nós,  as pessoas, os humanos. Permaneceu de braço no ar o tempo todo, numa posição deliciosamente desconfortável. Eu vi, estava lá também.

João, por seu lado, aconchegava-se cada vez mais ao conforto de um colo maternal, que quase já tinha esquecido e que lhe sabia tão bem recordar. Ficaram por ali, encetando um silêncio que nunca mais terminou ao longo da vida dos dois...

...Um livro no mundo dos homens...

 

Ninguém sabe como ele se sente, nem ele. Divide-se, entre o que está muito perto de ficar para trás e o que tem à sua frente. Não é urgente, mas... Há algo que o empurra e algo que não o larga e que não o deixa avançar, não sabe o que é, não sabe interpretar. Procura no fundo de si, o mais valioso que tem, mas não consegue encontrar, está vazio por dentro. Apenas, por fora, se sente cheio, cheio de coisas que o esperam e que estão cheias de vontade de ir ao seu encontro. Encontram-se pontualmente com ele, e ele gosta.

Refere-se à liberdade, ao viver em plenitude, de encher as mãos de tudo, de sorrir sem satisfação e com ela, de trocar falácias, de esgrimir opiniões, de deitar palavras fora, de escolher as cores que quer, de comer chocolate deitado de costas no chão, de dar presentes com amor, de ir sem saber quando voltar, de não se preocupar, de chapinhar nas poças de chuva, de andar descalço pela rua, de ver as estrelas à noite e acenar-lhes um adeus, de sentir o vento no rosto em dias que não se vê, de voar sem sobressaltos, de deitar a cabeça no ombro de um qualquer vadio que se sente no mesmo banco de jardim,  de assobiar, de contrastar, de imaginar com um sorriso coisas boas, de um beijo de perdão, de dar a mão, de fugir à frente da vida e não andar atrás dela, de subir às árvores, de mastigar nuvens como se fosse algodão doce,  de virar uma esquina e ser surpreendido por alguém, de viajar para outros universos onde o infinito é o fim, de prevaricar,  de ter prazer no que faz, de no cimo da montanha gritar e ouvir o eco da sua voz propagado, de vibrar com o que lhe acontece e com o que acontece aos outros, de amar, de sonhar  e, de viver e, de Ler...Este, era o seu maior sonho, Ler. 

Eu, de vez em quando, por aqui,... nunca tinha ouvido um discurso tão honesto. Pasmei, porque que vinha de um livro, que não queria mais sê-lo. Renegava a sua origem,  pertencer ao mundo dos livros,...tudo isto, desde que percebeu a riqueza e a diversidade do mundo dos homens.

O Mundo novo...

Maria do Mar viajava por águas, ora doces ora salgadas, mas sempre indiferente à densidade de massa liquida que a embalava.

Adora passear  à superfície ou nas profundezas dos oceanos, dos mares, dos rios e dos lagos,... desconhecendo os limites,,,, é-lhe indiferente. Para ela tudo é água e isso basta-lhe... Muitas vezes é surpreendida pelas correntes, tropeça em agueiros, e pára a ver os  peixes prateados ou dourados que vivem mergulhados e que desfazem passos de dança pelo meio dos arenques e corais, de forma ondulante. Tem uma estrela no céu que a protege e por quem gosta de ser protegida...

Dizem que procura no mar, o que até agora não encontrou no Céu, nem na Terra. Nós não sabemos exactamente o quê, ela nunca contou a ninguém. Maria é suave e, de palavras mansas, por isso  por onde passa, os anjos dizem, na pouca unanimidade das opiniões, que deixa rasto.....................................................................................................................................................................

Neste mesmo mundo onde tudo acontece, tanto à tona como lá no fundo dos homens, vivem outros intérpretes que habitam histórias.

João Sem Terra, que vive de cabeça na Lua. Viaja  por entre nuvens,  pedaços de sol e de chuva, aqui e ali, onde a vida também se faz. Tem duas estrelas perto de si a quem protege e outras vezes, a quem pede protecção, nunca lhes faltam, nunca lhes falta. 

Segura com todos os dedos das duas mãos, mapas, paisagens, recantos, cores, cheiros e bocados de mundo que recolhe e leva consigo dentro da sacola, para depois multiplicar e distribuir, com alma a toda a gente por onde passa.  As lembranças que trás consigo, servem muitas vezes para o aquecer nos momentos mais frios da sua história.

Nunca, ninguém sabe, onde vai parar na próxima viagem, nem ele mesmo,... mas não se importa, gosta de ter a alma solta e errante, alma sua onde se aninha de vez em quando para reflectir e questionar as coisas da terra e do mar. 

 João é bravo e de palavras fortes,  de quem dizem os anjos, na pouca unanimidade das opiniões, que também deixa rasto....................................................................................................................................

...

Não se conhecem.

Nem Maria, nem João. Nunca se encontraram. Apenas os seus rastos se cruzam, por vezes, para lá deste e de outros universos.

Mas eu, 

que vigio as almas, que vivo no meio de tudo e de todas as coisas, que tenho asas e que me alimento de livros...  que vivo entre uns e outros, sem que me vejam,  atrever-me-ia  a afirmar que um dia se vão tocar... e vocês, que ainda não conseguem alcançar o que vejo e o que sinto, vão perceber quando Maria do Mar se tornar, Maria Sem Terra e João Sem Terra,  se tornar João do Mar.

O mundo está em suspenso neste interlúdio, e nesse dia a Terra irá parar de rodar.
...

As aves não cantam mais, as flores estão à espera de autorização divina para desabrochar, o galo permanece de boca a aberta à espera que o som lhe saia garganta fora, as guerras pararam e deram tréguas aos homens, o vento não sopra, o relógio ganha tempo, as roupas criaram bolor dentro dos roupeiros, a noite não se atreverá a cair sem que receba o sinal, as portas fecharam-se todas ao mesmo tempo na esperança de se abrirem de par em par no momento mais esperado, ...mas ninguém nota.

A vida de todas as gentes, continua a fazer-se de forma rotineira, sem que ninguém se aperceba que repete momentos iguais.

Um dia, pelo culminar dos dois rastos, o mundo vai encher-se de estrelas brilhantes semeadas por toda a parte, a Lua virá à rua porque faz tempo que se fechou dentro do Céu, os sorrisos vão colar-se no rosto de todos os homens e mulheres que hoje vagueiam de um lado para o outro sem saber o seu destino, e em fila, cada um, encontrará o caminho certo a seguir, onde a esperança espera por eles. A solidão e a tristeza serão banidas, para sempre, da alma das gentes. A Terra encher-se-á de luz, de uma luz branca e brilhante que iluminará corpos, por dentro e por fora. A euforia das almas vão almejar uma festa lá em cima e os corpos que lhes pertencem e que por ora vagueiam lá em baixo, vão fundir-se nelas. Será um mundo diferente, um nascimento de um Mundo Novo, quando toda a gente acordar.

Maria do Mar e João Sem Terra serão amigos e vão dividir segredos e sonhos...

...no mundo de grades e portas fechadas...

Deito-me no meio dos escombros. Há uma nuvem de pó por cima de mim, que me altera o cheiro, o paladar e o significado de uma vida que passou. Uma vida curta.

Aninho-me, algo me assusta, talvez o receio do que vem a seguir. Vejo a juventude que ficou lá atrás e os sonhos que  ficaram com ela, ...estavam a beber café, não deram por me vir embora e continuar... 

Enquanto isto, fugiu-lhe a vida...

Foi por entre os dedos que se escapou, empurrada pelo mundo e pela pressa dos dias,... pela história ou pelas histórias de sacrifícios, apenas feitos por ela.

Não quero significar mais do que o necessário, não quero imposições, quero apenas odores de Primavera por perto. Quero a vida que gerei, é minha, é o meu único e sólido laço com a terra.

Mas a vida não a ouve e foge-lhe...

Foge-me a vida, esta vida que me obriga aceitar o que não gosto e o que não tenho vontade, foge-me até a vontade.

Fugiu-lhe a terra debaixo dos pés...hoje, mistura-se com os escombros...

É outra mulher, que não se conhece e que não  reconhecemos. Daquele forte génio resta agora e apenas confusão e... palavras mansas. Foi levada para longe do mundo, encarcerada pelas grades numa casa de portas fechadas, à chave. Esquecida por Deus e no futuro pelos homens, deixou a sua marca profunda quando ainda conseguia gritar e espernear. Agora não, é a primeira a negar a realidade, não acredita em mais nada, RECUSA-SE.

Eu, de fora, assisto ao espectáculo cruel a que me obrigam, ao desmoronar  de mais uma mulher amiga, que perdeu as forças e se entregou de qualquer maneira à loucura de todos os dias com grades e de portas empenadas...

Queria resgatá-la, mas ela não vem,... não a posso obrigar. 

Foi por todas as obrigações que sentiu, que perdeu o amor próprio, quando apenas queria, o próprio AMOR. Não sabe mais o que isso é, não sente mais o quanto nos faz falta, não lhe sente mais a falta...melhor assim...

Imagens de momentos, a cores...

Hoje, vesti-me de preto. 

Nem sei porquê!? Nem ele sabe. Apeteceu-lhe colar-se a mim, o negro. 

Peguei num livro e comecei a ler. Era manhã. Corria uma brisa fresca. Sentei-me no muro à espera da minha boleia de verão. Cartas de Guerra, chama-se....Acrescento, cartas de guerra com muito amor e melancolia à mistura. Estou feliz, mas ontem estava mais. Pelo meio da felicidade que sinto hoje, são as dúvidas que me confundem. Talvez por isso, me tenha vestido de preto ou talvez não…Aconteceu à pressa.

Ontem, tudo era claro, tudo me parecia tão claro, porque estava acontecer. Era o momento.

Hoje, tenho comigo uma mistura turva, que não me deixa estar completamente feliz, como estive ontem.

Penso. As histórias começam e acabam todos os dias, mas apenas e só, porque, as interrompemos. Somos forçados. Somos forçados por tudo, até pelos nossos sentidos...Por tudo.

Temos sono. Não resistimos ou resistimos em demasia.  Podiam no entanto, perguntar-nos, se, é isso,  que queremos! 

Não era. Não queria…

…

Acrescentei um lenço ao pescoço com um padrão airoso e saí para a rua…tudo, se tornou mais leve e, por isso, menos denso. Havia, pequenos apontamentos escarlate. Nas mãos, no lenço e em mim.

Meg, o tempo não espera por ninguém...

(continuação)

...a meio caminho de casa, Meg despediu-se daquele  sol de fim de tarde e resolvera seguir outra direcção, rumou ao Norte, sem dizer nada a ninguém...

O vento frio permanecia a seu lado e começava a gretar-lhe os lábios. Meteu as mãos nos bolsos, das calças de ganga justas e procurou desesperada, o bálsamo que a podia aliviar e, que, sempre andava por ali. Gostava de fazer companhia ao telemóvel, ao isqueiro e aos cigarros, ainda por fumar. Procurou num e noutro bolso das calças e nada. Estava perto de dizer, um ou vários palavrões, quando começou a procurar  rapidamente nos bolsos do blusão. Impacientava-se naquela busca. Havia naquela procura uma intenção apenas, protegê-los o quanto antes, para evitar aquele ardor quente e seco, acompanhado de dor que conhecia de uma ou outra vez. Esboçou um sorriso leve  ao encontrá-lo, finalmente, dentro de um maço de cigarros vazio, que havia ficado esquecido para retardar a sua ida para o lixo, depois de dissecado ou despojado dos adornos. A película cor de prata para o lixo orgânico e o cartão para o papelão.

Aliviada, voltou a guardar o bálsamo à toa e de forma mecânica, num qualquer bolso colado a si.

Os seus pés, que tinham concordado com o destino a tomar desde o início,  caminhavam agora sozinhos sem qualquer indicação mental. O seu corpo ia atrás. Seguia agarrado e arrastado pelos próprios pés, sem questionar ou contestar a direcção tomada. Neste momento, eram a parte mais determinada de todo o seu corpo, bastava portanto, deixar que conduzissem o resto do seu esqueleto, uma vez que a cabeça, depois de aliviados os lábios, voltara atrás no tempo uns minutos, para questionar de novo os últimos acontecimentos.

Meg, fervilhava a relembrar cada palavra proferida pelas personagens que integraram aquele amargo momento. Relembrava, sequencialmente, pergunta/ resposta, pergunta de novo/ sem resposta, a mesma pergunta/outra resposta.  Lembrava os momentos em que inspiraram e respiraram, os sentimentos, as sensações que teve ao longo e no final da conversa, as expectativas que tinha antes de ligar, o sorriso  que se foi desvanecendo... A revolta que sentiu por alimentar o insólito que não teve capacidade para contrariar e lhe dar um outro rumo. A culpa que levou consigo e, que, a acompanhou nos minutos seguintes, até arrumar aquele pedaço de algodão amargo numa mala pequenina, dentro de outra mala um pouco maior, e, de outra mala um pouco maior ainda, à semelhança das matrioskas russas que assentes em móveis de outros tempos, relembravam um momento da história que ficou para trás e que hoje, foram atiradas e esquecidas para dentro de uma arca de recordações, que alguém vai lembrar um dia mais tarde, num sótão qualquer. Alguém, a quem aquele momento não diga nada, o que é razoável, porque não o vivenciou, logo não o sentiu com a intensidade dos intervenientes.

Pretendia sobretudo e apenas, recuperar  a tranquilidade e restabelecer a harmonia dentro de si e isso só seria possível obtendo a certeza, de que aquele pedaço de algodão amargo, não tivesse nunca mais a oportunidade, durante a sua existência de se vir a transformar numa enorme bola de neve. E, com o tempo e a serenidade que a caracterizava, voltou.

Quanto a ele, e ao eventual estado em que se encontrava antes do telefonema, que nunca identificou e nunca entendeu,  e ao estado em que ficou depois da conversa,  sentiu que de outra forma, de um outro jeito, também ele ficara magoado, mais magoado ainda, do que antes de ligar para ela sem sucesso. Sabia também, no entanto, que ele tinha uma forma diferente, um outro jeito de arrumar as coisas dentro ou fora de si, uma concepção diferente de arrumação. Raciocinava, tipificava, seleccionava e reciclava ao seu jeito, ao seu modo, como cada um de nós. Cada um de nós arruma as suas coisas à sua maneira.

Retomada a ordem das coisas quando o tempo quisesse, Meg seguia o seu novo caminho, sem hesitar. Seguia rumo ao Norte, até onde os seus pés a levassem ou até aguentar. 

Nos primeiros quilómetros que percorreu, durante esta minha longa explanação sobre o seu passado recente, posso dizer-vos, que a avistei sempre, apesar do meu discurso mais ou menos empolgado ou emocionado num ou noutro momento, nunca a perdi de vista. Foi recortando a costa tendo o mar por companhia...

De cima,  no miradouro, alcançou que a praia estava nua. O mar tinha levado muita da areia que deixou por  lá no último Verão, e viam-se-lhe os ossos acentuados. Todas as rochas que a constituíam eram visíveis. Desceu.

As anfitriãs eram as gaivotas,  adultas, que davam as boas vindas a quem por ali se aventurasse. Ao fundo das escadas da Praia do M., eram as fragas que se estendiam no caminho. O mar chão, balouçava baixinho, para cá e para lá enquanto  ela ia fazendo comparações entre aquele lugar onde tinha estado deitada apanhar sol  em dias de calor,  confortada pela areia, e o monte de geios que aquele mesmo lugar apresentava agora, hoje,  em plena maré frívola. Percorreu a praia cimentando todas as analogias que a sua memória conquistava recordar, das reminiscências que lhe restavam da última estação.

As gaivotas quedavam-se  e encontravam -se com os maçaricos do mar, que debicavam ouriços arrastados à força e deixados à vista pela inexistência da água; viam-se lapas pequenas, agarradas às rochas como crianças  em idade muito tenra, que temem os estranhos e nos virão a cara, rejeitando a medo, o desconhecido – Aliás, o que continuamos  a fazer mesmo depois de adultos, com uma dificuldade acrescida,  a de não termos a quem nos agarrar, o que torna tudo mais difícil -, momentos que nos postam à prova e que nos conferem, igualmente duas opções: ou o encaramos e o vencemos, tornando-nos mais fortes; ou, o medo toma conta de nós para o resto da vida, de quem seremos eternamente reféns.

Perdida em todas estas meditações que lhe  furtavam a raciocínios infindáveis, seguia o seu  velejo praia adentro. Adormecera, nessa noite, por ali, num banco de areia. Na madrugada seguinte, o Sol, que já ia alto e aquecia-lhe agora o corpo, sublimando a temperatura de tal forma, que a aliciava ao ponto de tirar o blusão roxo de penas. Colocou-o à cinta, onde similarmente gostava de estar.

Chegou  ao final daquela praia e só tinha uma desembocada, alar-se, como tantas outras vezes e encontrar de novo  a civilização. Era obrigada abandonar o mar, sozinho, por instantes. Foi o que fez, sem ânimo. Os ritmos seguintes seriam feitos ao som dos automóveis que transcorriam.

Poucos minutos e metros depois, feliz por ir ao seu encontro de novo, entrou no caminho de terra e pó amarelo que a levava à praia seguinte. Deixava para trás momentos de deleite, singulares, que lhe ofertavam a tranquilidade bastante e o prazer costumeiro da proximidade com a natureza.

Chegou à praia seguinte, praia E. A vista era sumptuosa, como, por tantas vezes havia atestado. Parou agraciar, olhava para um e outro lado e só via mar à sua frente. Um mar calmo, doce, absolutamente sedutor.  A cor e o cheiro que tinha, subjugava qualquer outro desejo  ou sentido que pudesse imaginar.

Desceu as escadas de madeira. Já ali tinha estado outras vezes, mas nunca porfiava para além daqueles degraus de madeira.

Hoje, era o dia em que granjeava uma contiguidade maior e a maré rasa franqueava a aventura. Sempre que tinha ensaiado descer a esta praia, coincidia com marés cheias e rebeldes,  com deferência, que se sabiam fazer respeitar. Por isso, nunca tinha conseguido ver para  a sua direita, o que existia para além de um cachopo impune e muito rocado.

Havia roupas espalhadas nas rochas, certamente de surfistas aventureiros, o que, com muito esforço alcançou burilar ao longe. De tão longe, eram tão exíguos.

Escaleou por cima de rochas a cuidado e rumou de novo a Norte. O livro, de quem já se tinha esquecido, mas que tinha resolvido levar hoje a passear, resolveu fazer-se notar e atirar-se para o chão.
- Bolas. Disse e, pensou.
Felizmente, que não resolveu mergulhar em águas fundas; pobres letras e palavras de Gonçalo se tivessem apresentado outras vontades, morreriam afogadas numa praia quase virgem que só é possível romper quando as águas nos permitem. Não queria o destino que aquela história ou histórias que transportava consigo, que todos aqueles personagens inventados pelo escritor, mergulhassem para além-mundo  dos livros, sem que ela o pudesse ler.

Recuperou-o, por entre o musgo verde-escuro que cobria de forma rala aquele rochedo  ainda jovem, carregado de covinhas de encantar,  cheias de água salgada onde existia vida noutras formas. Tinha a certeza.

Prosseguiu na mesma direcção, determinada, depois de ter derrotado e dobrado o rochedo maior atrás de si. Olhou em frente. E, viu uma praia pequenina de areia dourada, que não tinha qualquer pegada humana.

Estarreceu, enternecida...Era a primeira vez, que via  de tão perto aquela praia ...

Pieou a areia e cuidou, que esta teria sido a mesma sensação que teve, o primeiro astronauta quando pisou o solo lunar. Agigantou nos pensamentos, ela sabe, mas não se  importa com isso,... desfrutava integralmente do som do mar que tinha de volta aos seus ouvidos, da visão de uma praia completamente deserta, que era naquele momento só sua.

Que vontades esquivas, tomam conta de nós, de vez em quando. A sua alma estava feliz, era o que importava. Atravessou-a, ainda mais para Norte. Olhava para trás e via ao longe uns pontinhos pretos, que os seus olhos não conseguiam identificar com precisão, o que deviam ser os dois surfistas conquistando ondas dóceis.

Imaginou que pudesse estar na direcção do Velho Forte, porque não conseguia fitar nada senão uma encosta muito alta com ar de Adamastor, como se fosse um gigante que estava ali para não deixar passar o mar.  Dobrou aquela proeminência costeira e encontrou outra praia, mais pequenina ainda, com ar envergonhado, igualmente, de acesso difícil.

Não lhe conhecia o nome, mas era uma praia guardada pelo Velho Forte, que antes da existência deste, não era guardada por ninguém. Este, seria o seu velho e único amigo, que jazia em ruínas a seu lado, para, o que desse e viesse. Estava decidido a tomar conta dela até ao seu fim. Talvez, fossem avô e neta, não cheguei a perguntar a Meg, imaginei apenas.

Por momentos pensei descer e alcançar a praia RD, mas as forças, o cansaço e a sensação de que aquela costa era interminável retiravam-lhe a vontade de continuar. 

A determinada altura, voltou para trás, subindo e descendo pequenos rochedos,  até se abalroar de novo, na praia de areia dourada. Não havia pássaros por aqui, nem gaivotas, nem maçaricos. O Sol estava demasiado quente para Dezembro e obrigava-na a fazer uma pausa para descansar.  Bebera as ultimas gotas de água que restavam no fundo da garrafa que levara consigo. A paisagem e o silêncio eram ópio. Pousou os pertence que tinha em cima do casaco roxo e despiu-se…O mar de um lado, a terra do outro…repousou, e  flutuou...

…voltou à reminiscência quando já se encontrava sentada num banco de pedra, à sombra, longe daquela praia de sonho. Descalçou-se, e foi quando entrou em Jerusalém com a devida atenção e respeito. À sua frente tinha agora uma louca, Mylia, que estava doente, um médico chamado Theodor e Hannah, uma jovem prostituta, que a aguardavam carentes de atenção e cansados. Dedicou-lhes uma hora do seu tempo e retomou o caminho...

Atropelavam-se as imagens, as palavras, as frases, os momentos, os pormenores...

Meg, o tempo não espera por ninguém...(Capítulo Miguel=Liguem)

(amiga, este é para ti, ... sabes porquê; :-))  acrescentei alguma ficção aqui, de pormenores que desconhecia, mas creio que o essencial está...)

 A última vez que Meg ouviu a voz dele, havia muito tempo...

...mas, ela ainda se lembra... daquele último telefonema, quando a intensidade ainda pairava no ar...

Ele tinha ligado para ela duas ou três vezes antes, mas Meg, havia resolvido repousar naquela tarde e sonhar apenas com o que poderia estar para acontecer, com o que lhe reservava o futuro...

 O telemóvel... tinha-o colocado no silêncio, não suspeitando que pudesse haver qualquer razão urgente, para falar com ela. Tinham trocado graças, e conversas sérias durante praticamente toda a manhã, por isso nada o fazia prever. Meg, desconhecia completamente a vida daquele homem. Não podia sequer imaginar, o que se passava com ele, ou o que sentia naquele dia em particular. Parecera-lhe bem, de manhã. Era um dia soalheiro de Inverno.

Quando acordou e viu as várias chamadas perdidas no telemóvel. Saltou da cama, num repente. Vestiu-se à pressa e saiu. Havia já mandado uma mensagem de resposta a dizer:

 - Já te ligo.

Desceu a rua. Confusa, baralhada,  preocupada e com um ténue sentimento de culpa que não sabia perceber qual a origem. Aventurou-se o mais rápido que pode rua abaixo, procurando o lugar mais sossegado ao cimo daquela terra, onde pudesse ouvi-lo e fazer-se ouvir com a tranquilidade necessária e por tempo indeterminado. A passos largos, culpabilizava-se por não ter ouvido o sonido do telemóvel quando ele tinha ligado a primeira vez,  a segunda, e a terceira vez, ao mesmo tempo que desejava ouvir do outro lado, quando ligasse de volta, o que inúmeras vezes desejou ouvir. Qualquer coisa, que a fizesse acreditar que o que havia acontecido pouco tempo antes, de forma efémera, pretendia alguma consistência num novo plano.

Ofegante, escolheu o lugar. Sentou-se no chão, encostada a uma parede resguardada, onde apenas o sol sabia o seu paradeiro, respirou fundo várias vezes até restabelecer a respiração e, pronta a pedir desculpa, por não ter estado disponível no momento em que ele havia ligado para ela, cheia de vontade de ouvir a sua voz, teclou o número.

- Alô?!!!!!!Repetiu o seu nome, soletrando cada vogal e consoante, como gosta de fazer...

- Ligas-te-me?!!!!! Vi três chamadas tuas no meu telemóvel...desculpa, estava a dormir a sesta e tinha-o colocado no silêncio...passa-se alguma coisa?

Do outro lado, alguém, sem a deixar acabar, respondia em tom irónico...- Euuuuuuu? Nãoooo, não te liguei vez nenhuma....!!!!

Meg, ficara inicialmente confusa com a resposta. Julgou que brincava. Insistiu no entanto na mesma pergunta, mantendo um leve sorriso nos lábios visto por ninguém, nem por ele. Ouvia a sua voz finalmente, de novo, estava cheia de saudades e estava feliz.  Não havia muito o hábito, entre os dois, de falarem ao telefone. Do outro lado, insistiam na mesma resposta, sem acrescentar nada mais.

 - Eu?!!!! Não. 

 Respondia ele, agora, de forma peremptória. Fazia-se silêncio. Enquanto isso, Meg, desmoronava aos poucos a cada palavra vinda do lado de lá.  Pareciam-lhe carregadas de abandono, de tristeza, de responsabilização, de despeito, de raiva, de solidão, de ironia e desilusão à mistura. Ele, estava claramente, desiludido e magoado com ela. Era notório.

Culpava-se e entristecia.  Estava desfeita por ter deixado passar o momento, aquele momento, o momento certo, em que sentiu que deveria ter estado presente e não esteve.  A sua consciência maltratava-a ao mesmo tempo que tentava ouvir o discurso difuso. Em simultâneo tentava concentrar-se, para não perder nenhuma palavra, nenhum bocejo, nenhuma respiração vinda do outro lado da linha e pensava de que modo poderia reverter a situação. Mas, era já tarde. 

Resumia agora, tudo no desejo profundo, de dar uma nova ordem às coisas, àquele momento insólito, uma nova ordem às palavras proferidas por um e por outro, uma nova ordem aos sentimentos que atropelavam os dois,  uma nova ordem, que levasse aquela conversa para  um lugar onde a harmonia tomasse conta de um e de outro, deitando palavras fora, horas a fio, para no fim desligarem e deixa-los com uma sensação boa. Tinha uma vontade enorme que o tempo parasse ali, naquele instante, que fosse dotada de capacidades sobre-humanas ou, que, por artes mágicas fosse parar à sua frente, olhos nos olhos, dar-lhe um beijo para o sossegar, abraça-lo, perceber o que se passava, porque razão lhe ligara.

Questionado de novo por ela, com o carinho possível entre os dois, pela diminuta intimidade, acabou a ouvi-lo dizer,  que: - Não lhe queria nada, que já nem sequer recordava porque razão lhe tinha ligado.

O tom de voz,  tinha perdido metade de tudo o que tinha no início para dar  lugar a pura desilusão, ao mesmo tempo,  que lhe dizia também sem o dizer: Não posso contar contigo, não estás presente quando preciso de ti....e, dizia mais, não te conheço de sítio nenhum, brincas comigo e com o que sinto, que pena, começava a confiar em ti... E, voltou a dar mesma resposta, várias vezes. 

Meg, profundamente triste, ouvia isto tudo  e desiludida, mais consigo que com ele, não aguentou aquele diálogo que prontamente, caminhava para um monólogo e atalhou a conversa de forma a não sofrer mais. Interrompeu o seu discurso curto e repetitivo para lhe dizer:

 - Ok  ----- ,  não te recordas!!! Era perceptível a tristeza nas suas palavras, que ele não conseguia ouvir.

- Então, se entretanto te recordares, liga-me ok,  -------?!!!Sentia-se vencida. Entendia aquela batalha como, completamente perdida, e não se perdoava o facto de não ter tido a inteligência emocional suficiente, para alterar o rumo daquela história que nem tinha começado.

Levantou-se cerca de meia hora depois, quando racionalizou tudo e tentou arrumar aquele momento no sítio que lhe pareceu mais adequado, para que não doesse tanto, como faz habitualmente. Aquele chão onde antes se sentara sem notar que era de pedra, notava-o agora, frio. O frio vinha de dentro dela e espalhava-se. O sol desaparecia também e levava-a de volta a casa...

Hoje, continua a perguntar a si própria, o que seria que lhe queria dizer, aquele homem, naquele instante...que não voltou a ligar para ela, nem ela ligou de novo...

O livro dos dias...

 A praia estava deserta, sarapintada apenas por almas vivas aqui e ali...apontamentos de gente...

Olhava em redor e satisfeita pelo silêncio, recordei-te ao fundo, no meio das fragas, onde havias estado outras vezes, noutros tempos, em que o amor te alcançava e te fazia percorrer quilómetros. Naquele tempo, eras um aventureiro errante à procura de companhia. Olhava na direcção do teu lugar e desejava que estivesses por lá, ao sol e ao vento, de corpo salpicado pela maresia, ouvindo o som do vaivém das ondas, que ora te queriam e iam na tua direcção, ora fugiam de ti e se afastavam, a "medo".

Foi assim, que me senti, por fim, quando as primeiras chuvas desapareceram para dar lugar ao Sol incerto deste Verão envergonhado.

O vento acariciava o meu cabelo, ao mesmo tempo que me soprava baixinho, tranquilizando a última dúvida que restava a teu respeito. - Deixa-o ir, deixa-o ir... E, sem justificar, não argumentava nem fundamentava a decisão que me anunciava...concordava apenas, comigo.

Foi o que fiz, deixei...No entanto, continuo a ver-te ao longe,... muito longe, sem qualquer esperança ou desejo de voltar atrás no tempo. Lembro, entristecida, as vezes que vagueaste ao largo de mim...mas, desta vez, não te vou deixar voltar, apesar das pedras e da areia daquela praia esperarem por ti...ainda, hoje.

Vejo, que a maré sempre que enche te procura, naquelas pedras, que a cada noite mudam de sítio. Eu, não.

Joana, adormecia uma vez mais, com o seu livro predilecto nas mãos, não sem antes de fechar os olhos... 

Olhou em volta, tal como a personagem principal da história que acabava de ler, também ela estava na praia, quase deserta, numa outra praia onde reinava o silêncio...mas, em tudo encontrava semelhanças, na descrição do lugar, nos sentimentos, nas conversas regulares que tinha com o vento, na trocas de ideias com as ondas e com as marés...adorava permanecer assim, inerte, tranquila, sossegada, a sentir o calor do Sol aquecer-lhe a alma, que a cada vez notava mais fria...e, a conversar com a natureza...

...por, tudo em geral e nada em particular...

 Por que razão muitos de nós procuram incessantemente o que não precisam, compram o que não querem sem que lhes faça falta, gritam com os mais fracos, têm um semblante pesado, riem e de imediato choram, vivem angustiados e ansiosos?...Porque não identificam com clareza o que lhes faz falta, em vez de nos enganarmos todos os dias?!!!...não entendem, sabem apenas que permanecem descontentes... Há sempre alguma insatisfação lá dentro...e, voltam a procurar, por aqui, por ali, por todos os cantos de si, por todos os cantos dos outros...permanecendo, insatisfeitos. Alguns destes, têm tudo! Quero dizer, têm tudo o que os outros lhe cobiçam, o que faz com que acreditem que encontraram o que procuravam realmente...

Enganados, um dia acordam e verificam que não. Afinal não era aquilo o que procuravam. Outros, só percebem que apesar do esforço e da determinação objectiva que os faz alcançar a cada esforço mais e mais, continuam na esperança de vir a encontrar o que lhes faltava. 

Há ainda, quem desde sempre teve muito, daí que, nem sabe bem o que procura ou se procura alguma coisa de facto. E, aqueles que nunca tiveram nada?!Será que são dotados da mesma capacidade absurda de insatisfação permanente? Talvez sim e talvez não. Talvez sim, porque nada têm, ou talvez não porque o seu tempo, a sua vida, é preenchida exclusivamente adquirir, sem ter tempo para pensar. São muito mais as conquistas que este Homem terá que fazer, do que aquele que nasceu com tudo o que queria...no entanto, também este insatisfeito...

Todos os dias assisto a desabafos, uns mais sentidos que outros, mas todos acabam por ser, queixumes e mágoas de vidas que se vivem por metade, porque lhes falta sempre qualquer coisa...Ou será, esta a condição humana que esta vida nos reserva?

Se assim é....onde reside então o dia D, o equilíbrio fundamental à existência humana sem muletas barbíturicas, sem  paroxetina,  fluoxetina ou sertralina... Qual é a formúla química para homens e mulheres, crianças e animais viverem em harmonia e com amor, de forma serena? ... Onde seja possível desfrutar a vida  e transformá-la apenas num orgasmo permanente..., bom...

...Já não falo para ninguém. Falo para mim, só para mim... Há muito que me deixei de retóricas para os outros...tenho apenas para mim, as minhas convicções a respeito e a propósito...

A solução está no amor, no afecto.

E, nas suas diferentes formas... de se espandir, de se espalhar...

O Homem nasce e cresce  no seio da família ou num núcleo qualquer idêntico... Assim, a dimensão que a sua família lhe Der,  será o seu  ponto de partida...onde, cada um tem o seu, com uma dimensão distinta...Receber, quase todos sabemos fazê-lo, mas, é em dar, que reside a verdadeira dificuldade...Penso: Se não sabemos dar e, como resultado... damos pouco, são poucos os que o recebem...e a insatisfação sobrevive por entre nós, enquanto tiver de que se alimentar.

Somos nós que alimentamos este monstro que cresce a cada dia, ao nosso lado...enquanto 12 milhões de pessoas morrem, literalmente, de fome...e, nós, morremos empanturrados de tudo, menos do que nos faz verdadeiramente falta...